Brinco agora com palavras...

como se fosse um escritor...

mas, elas não são escravas

não acatam ordens de feitor

palavras se soltam ao vento

ou se prendem no coração

Viajam no pensamento...

Livres...

Sou um menino envergonhado...

Sem me conseguir expressar

e quando há um desatino

poemas gosto de recitar...

sonhando ter o meu recanto

escrevendo poesias praieiras

guardando-as em folhas de pergaminho

Palavras são setas com asas...

para longas distâncias alcançar

quando acesas são tal BRASAS

Para o frio do Norte esquentar…

A escrita é mais que liberdade…

Para quem a escreve com verdade...

Seduz…. É acolhedora…

E com ela se dorme e se sonha…